hacia el quai Voltaire. Solo,
porque Estelle ha ido temprano al trabajo.
Con tu guía en tres dimensiones para idiotas
buscas el número diecinueve,
donde dicen que Baudelaire
escribió buena parte de los versos
que te han enseñado con cada lectura
a amar profundamente la vida.
Con fantasía propia de colegial
sigues
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La memoria tan solitaria, al acecho
de cualquier niño que juega en la
calle,
la memoria temblorosa, arrugada
en las fotografías, en los sueños,
en las viejas higueras de los
patios,
en los silbos, las dunas, las acequias,
la memoria escondida en una
calle,
en un libro perdido en los estantes,
en un verso aromando los rincones
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Habitamos en la lejanía del tiempo
y en el humo de tus cigarros dando
forma
a nuestros cuerpos. Tarde de septiembre
e hilos que acentúan
llanuras de voces muy quietas
entre nuestros labios.
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