Según afirman los estudiosos del lenguaje,
los esquimales distinguen en sus relatos hasta cincuenta clases
de nieve.
Concienzudos y malolientes, trepados a un marchito trineo,
emplean una palabra distinta para cada forma en que el frío
se disfraza de belleza.
Hay quien opina –cigarro en mano, los labios crueles–
que ésa es una ridícula manera de complicarse la vida.
Pero, igual que una mujer rota no es lo mismo que una mujer pública
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Hay una ilusión recién incendiada.
Está abierto el nervio de la impaciencia
soñando la llegada.
A punto están los mostos de
granadas:
florecerán, es tiempo.
Todo se cumplirá en un instante,
antes de romper la aurora rosáceos dedos.
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La noche es un agujero perpetuo
que oscurece las ventanas,
gangrena de tejados, antenas y
cables
y un tumor bajo los quicios.
Hawking medía las noches
colgadas del universo:
noches ambiguas y desiguales
como fauces lluviosas
de dioses anónimos.
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Ella me dijo te dejo
y yo le dije bueno vale.
Luego le colgé el teléfono
y seguí con el mundial de la Play
Perdí,
eché a todos mis amigos
me bebí todo lo que había en mi casa
me masturbé viendo la tele
la llamé y le dije
Mira que te quede claro
que tú no me dejas
te dejo yo,
porque te dejé hace 2 semanas
y no me dejaste
que te dejara
así que no te cuelges medallas
y colgó.
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